41 cuchilladas
No se me ocurre otra metáfora sino esta pobre, paupérrima idea. Las plagas que mi mente va construyendo se van realizando.
"Tu sabes bien que sin ti no funcionaré,/ Seria intentar volar sin alas/ Tu sabes bien, sin ti el invierno será muy cruel/ Ya no habrá hogueras en mi playa" La Ley
No se me ocurre otra metáfora sino esta pobre, paupérrima idea. Las plagas que mi mente va construyendo se van realizando.
Otra vez me ataca el pavor. Y la certeza de que, a pesar de todo, con dios o sin él, la muerte me pondrá en frente de un reto mayúsculo por la vida. Quizá, si toda la desgracia que presiento se hace realidad, tenga que afrontar solo el futuro de mis hijos. Miedo, mucho miedo.